Kapstadt-Kolumne #7 — Not driving home for Christmas

Morgen ist Weihnachten. Wenn ich aus dem Fenster schaue, könnte der Gedanke nicht absurder sein. Der Himmel ist tiefblau, diese Farbe, die der Himmel nur in Afrika hat. Meine Haut schält sich immer noch auf den Schultern und der Nase vom letzten Sonnenbrand und die Schokolade auf den Lebkuchen, die ich mir beim German Grocer gegönnt habe, schmilzt schon in der Vormittagssonne.

»Morgen skypen wir«,  hat meine Mama versprochen – und doch wird es nicht das Gleiche sein, wie mit meiner bunt zusammengewürfelten Familie am Tisch zu sitzen und Kartoffelsalat und Wiener Würstchen aus der Küche meiner Oma und Frühlingsrollen und Papaya-Salat von meiner Tante zu essen. Ich werde nicht danach mit meinem Onkel selbstgemachten Glühwein um die Wette trinken und mein Bruder und ich werden nicht meine Mama und ihren Bruder zu einem Canasta-Duell unter Geschwistern herausfordern. 

Ich werde mich nicht sträuben, wenn meine Oma mich zwingt, Stille Nacht, heilige Nacht zu singen und ich werde nicht am Morgen des 25ten aufwachen und diesen wunderbaren, leeren Tag vor mir haben, an dem ich nichts tun muss, außer Lachs mit Rührei zu frühstücken, zu lesen und Plätzchen zu essen. Mein Herz tut ein bisschen weh bei dem Gedanken daran, weil ich in diesen unsicheren Tagen die Feiertage gerne bei meiner Familie verbringen würde.